| Nerea's profile--- CHINCHETAS DE PAPEL...PhotosBlogLists |  Tools  Help |
Amalgama ¿Qué es la locura?¿Qué es la locura?
¿Que nos distingue realmente de los locos?
¿A quienes?
A nosotros, a ti y ami.
Pero si tú eres uno de ellos.
¡No! Yo no estoy loco, yo soy normal, yo...
¿Qué quieres decir con eso de normal?
Pues normal, no sé... normal.
Ya entiendo, eres normal porque te comportas como el resto del mundo.
Claro, eso es, el resto del mundo y yo, somos normales y una pequeña minoría, como este pequeño grupo de hombres aquí presentes, con sus largas, en un teatro,... todos locos.
Pero ¿por qué?
Por favor, quien demonios asiste hoy día,... ja, a un teatro.
Yo.
Otro loco.
¿Por qué?, yo amo este sitio, nunca lo había visto antes, pero... tiene algo..., que no sé, quizás sea ese extraño olor, o el suave tacto de la madera que parece atar mis pies al suelo, haciéndome revivir historias pasadas, ajenas a mi vida,... Tengo ganas de gritar, de reír, de llorar, de amar, de soñar... ¡de vivir!
¡Calla te digo!, o te tomaran por loco; como puedes hablar así, de algo de jamás en tu vida habías visto, yo te he visto reít, gritar, amar, llorar... y nunca en un escenario, tu vida está llena de cosas que te hacen sentir todo eso, el teatro no es nada, solo una mera imitación de la realidad, una realidad que tu y yo hemos vivido y no es necesario representar.
¿De qué realidad me hablas?, ¿qué realidad hemos vivido tu yyo?...
¡Qué dices loco!, nuestra vida entera es una realidad, nadie rige nuestros pasos, no estamos atados, ni encorsetados a una realidad paralela, creada por un escritor del tres al cuarto.
Entonces, ¿quién me dice a mi, que tú no eres realmente es que está loco?, tú que crees en tu realidad, una realidad carente de verdadera libertad, tú que vives feliz en tu jaula de cristal, a merced de una sociedad atrancada en la monotonía. Oh, quizá... sea yo el loco, por huir de todo eso. Por que hoy, al entrar en este teatro, sentí que rompía con mis alas el grueso cristal, y aquí estoy, por fin libre... o loco quizás.
No entiendo, yo también libre.
Pues ven conmigo.
No puedo.
¿Por qué?, yo ya di el primer paso. No estarás solo.
Tengo miedo.
Coge mi mano.
No puedo, mis alas no son tan fuertes como las tuyas, se rasgarán con el grueso cristal y moriré desangrado.
Yo cuidaré de ti, verteré mi sangre en tus venas y por fin seremos los dos libres.
¿Y qué dirá la gente?
¡Que estamos locos!
¡Pero si somos iguales que ellos!
¡No!, no somos iguales, por que nosotros estamos locos.
¿Por qué?
¡Por que estamos vivos!
Borja Zamorano Jiménez, 30 de Diciembre del 2003
Arte (Noviembre- Achero Mañas)Lo hacemos porque estamos indignados, estamos cansados, hastiados, desesperados porque estamos viendo que el teatro, y el arye en general, últimamente, ¡aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaapestan!, ¿saben? ¡Sí! Apestan a negocio, apestan a despachos, apestan a funcionarios, apestan a comercio, apestan apublicidad, apestan a rutina, a comodidad, a relajamiento, a aburrimiento, a burocracia, apestana todo menos a teatro.
A todo menos a arte. ¡Arte! Ya no existe el arte.
Existe el negocio del arte. O el mercado del arte, o el negocio de la subenciones para el arte. Esto se ha convertido en una cuenta bancaria, en una matemática del arte.
Pero nosotros, nosotros no estamos en ese mercado hediondo, señores, nosotros somos libres, y regalamos nuestros preciado y distinguido arte, y ¿por qué?... Porque sí.
¡Sí!, nos hemos vuelto locos, ¡estamos locos de remate!, ¡como una regadera! Somos unos insensatos, unos auténticos dementes. unos piraos, unos soñadores, unos lunáticos, unos majaretas redomados.
Sí, porque creemos en un arte libre, hecho con el corazón. Creemos en un arte hecho con la sangre, echo con el sufrimiento, con la rabia. Un arte lúdico pero a la vez profundo. Creemos en un arte que sea capaz de cambiar los corazones de la gente, que los alegre, que les dé fuerza, que les haga sentirse vivos. Un arte que llegue directamente al espirítu de los hombres, y también al espíritu de las mujeres.
un arte que nos haga más conscientes, que nos mejore como personas, que nos dignifique, que nos enseñe, que nos llene de sabiduría. Un arte universal con un lenguaje entendible por todos y cada uno se nosotros. Un arte sin fronteras, sin nacionalidades, sin razas. Creemos en un arte alquimista, creemos en la magia del arte... Y creemos en él como en un arma.
Pero vosotros, vosotros lo habéis convertido en un pasatiempo, y el arte debe de ser un arma, y no un arma de fogueo, no un arma de juguete. El arte tiene que ser un arma de verdad. Un arma real. Un arma que haga mucho ruido. Que tiene que hacerse oír. Que tiene que apuntar hacía lo más alto. Y que tiene que dar en el blanco. Stigmata (L.E.)Me gustaría poder decirte que sí. Me gustaría darte celos, porqué sé que estarías celoso, no tanto porque pudieras quererme todavía como porque eres muy orgulloso y no te haría ilusión saber que te he reemplazado tan pronto. Pero no. La verdad es que no. Ni siquiera he pensado en buscarme otros amantes, ¿para qué? No me gusta ninguno. Quizás porque les tengo miedo, porque ya no confío en nadie despues de todo el daño que me hiciste. Quizá, vete tu a saber, porque este corazón que, para mi desgracia, va a latirme toda la vida entre las costillas, es demasiado crítico e intransigente, por muy necesitado de amor que esté. Yo no soy fuerte, Jaime. Tú siempre me decías que esperabas que lo fuera, pero tú ya sabías que no lo era... Seamos serios, Jaime, ¿Hemos venido aquí a fingir que todo está olvidado y perdonado, que podemos ser amigos, que lo pasado, pasado está? Pues no, yo no he venido aquí a eso. Cuando me llamaste el otro día acepte quedar contigo porque estoy harta de guardar todo este sufrimiento para mí sola. No me resigno a bandonar y perder sin hacerte sentor culpable, quiero que asumas tu responsabilidad en lo que me está pasando. Quiero poder exigir compromisos. Que si se me deja, se pague por ello; que si se me hace sufrir, que si se me engaña, que si se me desprecia, se pague por ello. Estoy harta de asumir que yo no tengo valor, que no puedo reclamar nada, que es normal que se me hagan promesas que no se pueden cumplir. Estoy harta de darles la razón a los demás. Y no pienso abandonar sin patalear y sin que se me escuche. No tenías derecho. No tenías derecho. No podría volver a salir con alguien para que lo sepas. No te daría ese gusto, la tranquilidad de pensar que estoy bien. No lo estoy. Me he sentido tan mal, me siento tan mal, que no me parece justo que tú no sientas lo mismo. Quiero que lo sientas correr por tus venas. Quiero que sufras como yo sufro, como dicen que le pasa a los gemelos. Quiero que te derrumbe la misma desesperante, larga y estéril desolación. La misma sensación de incomprensión y abandono, esta rabia ciega, muda y sorda. Y no me siento egoísta por decirlo. Sólo me siento estúpida por no haber aprendido a enarbolar mi frustación antes, por no habérsela echado como ácido a la cara de unso cuantos. a ti, a tu familia, a mis compañeras de instituto, a mis primeros amantes... Dime: ¿era necesario, era justo, era legítimo que yo participara en las trampas de tu vida, que tuviera que ahogarme en tus mismas arenas movedizas? -Stigmata (Nosotras que no somos como las demás) Lucía Etxebarría- L.S. (La flaqueza del Bolcechive)Era lunes, y como todos los lunes el alma me pesaba ahí mismo, abajo del saquito del os cojones... Nada de lo que hacía era imprescindible ni me apetecía especialmente. Y si hubiera seguido siendo un cabrón abúlico, es probable que no hubiera pasado nada irremediable. Pero aquella tarde, traicionando mis principios y la aplastante enseñanza de una vida de decepciones y escarmientos, cometí la locura de dejarme apasionar por otro ser humano. No me importa la desilusión ni los pensamiento deprimentes, porque de esa vegetación está mi jardín infestado y ya he aprendido incluso a darle forma a los setos. Pero esta amargura me desarma y me reduce como ya no recordaba que pudiera hacerlo. Creo que he vivido esto antes. Quizá cuando fui con otros niños a uno tómbola y a otro le tocaba la ansiada bicicleta y a mi un tanque estúpido que tiraba ventosas. Lo malo viene cuando uno ve algo que ostensiblemente no es mierda y a la vez se da cuenta de que no está a su alcance. Uno se reencuentra con el frágil infante defraudado sobre el que se asienta la personalidad de todo adulto, y recobra a la vez el ansia de conquistar el ensueño y la imposibilidad de lograrlo. Da igual cuánto corras o cuánto midas: ese sentimiento te derrumba. ¿Es remotamente posible que la consiga? Debería saber que no, o peor, que como fuera posible se transformaría en ese mismo instante en polvo, en mierda, en nada. Debería aceptarlo así y sacar las consecuencias. Pero si estoy escribiendo. y no descalabrado en el fondo del patio interior, es porque no lo he aceptado. Los amores juveniles realizados son una cursilada insoportable, mientras que los frustados engendran magníficas deformidades psicológicas. Cuando la felicidad es demasiado grande, cuando a uno le curan de una herida demasiado mala, cuando todo es demasiado bonito, solo hay un presentimiento que un hombre sensato pueda tener: algo está a punto de joderse. LA SEGUNDA ESPOSA¿Por qué nadie me admite que la Reina del Cuento no era tan malvada? ¿Acaso no has sentido al mirarte al espejo tú la misma amargura al descubrir que hay otra más jóven, más bella, más dulce y más pura? ¿O tú no pagarías por tener en tus manos su corazón sangrante? Creíste que no podrías nunca llegar a ser peor de los que eras En ti crece el rencor, alto, firme y tozudo como una mala hierba Manzana envenenada, peine de aguijones y corsé de angosturas La venganza podría pulir las afiladas aristas del recuerdo Se empeña en repetirte las palabras amables que tú desearías y que ahora son para ella, esa niña cretina que no se las merece Setenta gatos negros le enviarías venidos desde los fondos del Averno que clavaran sus uñas afiladas en esas tersas nalgas de niña de catequesis Hilos de sangre corren por la delicada piel de Blancanieves Ríos de hiel te ascienden hasta las sienes para explotar ellí como tormentas Corona de dolor que se anilla eclosiva y brillante en tu cabeza Abandona este triste ciudad de caramelo, los túneles te esperan Desciende hacia tu reino: los sótanos, las celdas, las húmedas mazmorras Desamada, destronada, amargurada... Puede. Pero tu capa negra sigue siendo y será mucho más elegante que su ñoño corpiño. - L. E. - Báilame el agua ...Báilame el agua. Úntame de amor y otras fragancias de tu jardín secreto. Riégame de especias que dejen mi vida impregnada de tu olor. Sácame de quicio. Llévame a pasear atado a una correa que apriete demasiado. Hazme sufrir. Aviva las ascuas. Ponme a secar como a un trapo mojado. No desates las cuerdas hasta que sea tarde, demasiado tarde. Sírveme un vaso de agua ardiente y bendita que me queme por dentro, que no sea tuya ni mía, que sea de todos. Líbrame de mi estigma. Llámame tonto. Sacrifica tu aureola. Perdóname. Olvida todo lo que haya podido decir hasta ahora. No me arrastres. No me asustes. Vete lejos. Pero no sueltes mi mano. Empecemos de nuevo. Sangra mi labio con sanguijuelas de colores. Fuma un cigarro por mi. Traga el humo. Arréglalo y que no vuelva a estropearse. No lo tragues. Échalo fuera. Crúzate conmigo en una autopista a cien por hora. Sueña retorcido. Sé feliz, que yo me encargaré de tus enemigos. Dame la llave de tus oídos. Toca mis ojos abiertos. Nota la textura del calor. Hasta reventar. Sé yo mismo y no te arrepentirás. ¿Por cuánto te vendes? Regálame a tus ídolos. Yo te enviaré alos míos. Píllate los dedos. Los lameré hasta que no sepan a miel, hasta que dejen de ser miel. Sal, niégalo todo y después vuelve. Te invito a un café. Caliente, claro. Y sin azucar. Sin aliento. -Daniel Valdés (Bailame el agua) - ¿Por qué no comes, Eva? (L.E.)¿Por qué no comes, Eva? Para adelgazar. Pero, ¿para qué adelgazas, Eva? Coño, aquí me has pillado. ¿Para qué adelgazo? ¿Para estar guapa? No, porque con el complejazo de tetona que tengo nunca me voy a sentir guapa. ¿Para gustarme un poco más? No, porque me odio de cualquier manera. ¿Para gustar a los demás? No, porque no les voy a gustar de ninguna manera. No sé para que quiero adelgazar. Entonces, ¿quiere adelgazar, Eva? Creo que no quiero adelgazar, simplemente quiero no comer. ¿Quieres morirte, Eva? A veces. ¿Ahora te quiere morir? Ahora no, porque estoy escribiendo. ¿Cuando dejes de escribir querrás morirte? Puede que sí. ¿Hasta dónde quieres llegar, Eva? No lo sé. ¿Quieres desaparecer? Sólo a veces. ¿Crees que estas preguntas que te hago sirven de algo? Lo cierto es que no. ¿Entonces porque me prestas atención, por qué sencillamente no cierras los ojos, piensas en otra cosa y me haces desaparecer? Porque no puedo controlar esa parte de mí que me habla, me interroga, me juzga... O sea, porque no puedo controlarte a ti. ¿Quieres que desaparezca? No, porque me dejarías sola. ¿Crees que un psiquiatra te puede ayudar? No al menos no podría si yo no pongo de mi parte. Perfecto, entonces, ¿estás dispuesta a poner de tu parte, Eva? No. -Lucía Etxebarría- (Un milagro en equilibrio) Esto es robado de un superblog que he encontrado por la redBienvenido
Voy a contarte un secreto, antes de que me conozcas: Quiero que sepas que grito al aire y regaño a mis zapatos; que cuento cuentos en la cama e invento, en el ascensor, excusas; que temo a la oscuridad, por miedo de verme sola; que mi gato y yo dormimos juntos y bailo desnuda en casa. Quiero contarte, sin argumentos, que me gustan los cementerios y las manzanas rojas; que adoro las alturas y siempre hay un segundo que creo poder volar; que me muerdo las uñas y escondo las manos, pero nunca niego una caricia; que mi primer recuerdo es de un mono, que murio antes de que yo naciera; y que hace un mes que no escribo por que me retire la palabra. Quiero admitir que estoy encantada de conocerme, pero no me perdono un pecado; que te escuchare siempre, pero pocas veces te hare caso; que me lastimare ante tus ojos y no querre que me detengas; que no llamare tu atencion cuando la necesite, mas te rogare un abrazo cuando sea demasiado tarde. Quiero explicarte que tengo un pasado y no es culpa de nadie; que mi presente se perfila con la linea de tu boca y que espero del futuro que alguien me recuerde. Quiero decirte que soy una niña que llora si la acorralan; que me alegra que llueva cuando me siento triste; que salto sobre los charcos; que no como acelgas; que me peleo con los espejos; que soy mala enferma; tartamudeo cuando estoy nerviosa y no se agradecer halagos. Quiero susurrarte que me tiemblan las piernas tras hacer el amor y que me fascina el sexo, aunque casi nunca vayan de la mano; que "ahora" siempre sera el mejor momento para besarme; que mi piel en tus dedos podria ser liquida y que soy tan egoista que no basta con que quieras que disfrute, has de gozar haciendolo. Quiero confesar que soy consciente de mis errores, pero no daria un paso por corregirlos; que fantaseo con como pudo hacer sido y no cejo en intentarlo; que me cuelo en mil pellejos, y no por eso les entiendo; que no necesito que sea real, me basta con que sea perfecto; que tengo una curiosidad voraz y la sensacion de llegar tarde. Quiero hablarte de mi para espantar los reproches, para disipar tus dudas y pedirte paciencia. Quiero que partas de esto y formes parte de todo; entregarte mi verdad y que me regales tu tiempo. Y quiero que me hables de ti. Quieres hacerlo? |
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