Cincuenta vueltas de campana. Cincuentas vueltas seguidas Don Tictac. Cincuenta... no más, sesenta, un año, cien mentiras. Quiero despertar en otro día, en otro lugar, sin dolor en los ojos. Quema. Dos bocados a mi corazón. Arde. Las venas a mordiscos. Traga. Escupiendo sonrisas. Derrochando sangre. Orgullo ocre sabor metálico. Negro. Rojo sangre.

 

 

Cierra los ojos y abre sueños. Cierra párpados. Encarcela recuerdos (fotografías tatuadas en el cerebro) Grabadas a sangre caza... rituales de venganza, mentiras, incienso. Deja correr la sangre. Llórala. Ábrete en canal. Golpea dentro. Crash. Despierta. Grítame las letras. Arráncame las palabras. Vuelve. Suda tinta. Negro.

escribirle en las zapatillas, pintarle las rayas de manos, o gritarle con los ojos, supongo que esas cosas no se echan de menos, pero ahora, él camina por la calle con las zapatillas en blanco, con las manos limpias, y con la mirada vacía.