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--- CHINCHETAS DE PAPEL ---Llueven chinchetas por todas partes
Decís que tengo la cabeza llena de pájaro y tenéis razón: miles de cuervos negros tienen por hogar mi cerebro. Tan distinguidos huéspedes me traen problemas a diario -la convivencia es dura-. Que cuando están nerviosos destrozan lo que encuentran a su paso y los platos rotos los pago yo. Con todo y con eso, esperamos que sigamos siempre juntos. Que cuando cuando están tranquilos recrean mi vista y mis oídos y puedo ver que ellos han visto mucho más que yo. Lo huelo en su mirada, que tiene el brillo inconfundible de aquellos que comprenden lo que puede ser y lo que es. Observo su plumaje, tienen el negro como único color para expresarse tal y como son y, aunque apenas vuelen, cuando lo hacen remueven mi interior. Estoy enamorado. Por todo y por eso, espero que sigamos siempre juntos. Prefiero mis pájaros a sus jaulas. - productointeriorbruto. Extraído de : "De quicio nº 4 Sentimientos desde el Hampa" Cuenta atrás Me da vértigo el punto muerto, y la marcha atrás, vivir en los atascos, los frenos automáticos y el olor a gasoil. Me angustia el cruce de miradas, la doble dirección de las palabras, y el obsceno guiñar de los semáforos. Me da pena la vida, los cambios de sentido, las señales de stop y los pasos perdidos. Me agobian las medianas, las frases que están hechas, los que nunca saludan, y los malos profetas. Me fatigan los dioses bajados del Olimpo a conquistar la Tierra, y los necios de espíritu. Me entristecen quienes me venden clines en los pasos de cebra, los que enferman de cáncer, y los que sólo son simples marionetas. Me aplasta la hermosura de los cuerpos perfectos, las sirenas que ululan en las noches de fiesta, los códigos de barras, el baile de etiquetas. Me arruinan las prisas y las faltas de estilo, el paso obligatorio, las tardes de domingo, y hasta la línea recta. Me enervan los que no tienen dudas, y aquellos que se aferran a sus ideales sobre los de cualquiera. Me cansa tanto tráfico y tanto sinsentido; parado frente al mar mientras que el mundo gira. Adioscada escalón en el tiempo se alarga indiscutiblemente irremediablemente
el proximo adios será definitivo la proxima vez.. no habra tal no habrá vez no habrá adios ni despedida la despedida es hoy y hoy siempre acaba demasiado pronto
adios es la muerte tu muerte y la mia Adiós por todo eso, y porque no podemos darnos nada que no sea todo. Desde la entrega absoluta, desde el desinterés propio, desde la cabeza fría, aunque hablemos de sentimientos. Adiós no es palabra fácil, ni deseable; es un punto no seguido, a veces sin convencimiento. Pero adiós es inevitable cuando poco queda, o demasiado y no conveniente. "Gracias, amor. Adiós". Lo dice todo y deja poco espacio a la esperanza. En algún momento la sombra de la desilusión ha interrumpido sin ser invitada.
Adios ...y no hay salida.Y no puedo evitarlo, me coge de improviso el estómago y lo aprieta hasta que, una vez en la garganta, te ahoga, hasta el desmayo. No puedes gritar (la boca sellada a besos) la cabeza destrozada contra el muro (chorreando mentiras), y el corazón congelado (para no sentirlo).
Y te calmas.
Pero sabes que va a volver, y no hay salida. Puñalada acariciante, capaz de hacer de corazón tripas.Por que, ¿y si corazón no fuera más que el aumentativo de la palabra coraza?. Si le sumo mi soledad a tu soledad, ¿que tengo? ¿dos soledades o ninguna?. El día en que dejemos de enarmorarnos como perras nos aburriremos como ostras. De modo que tomé un pepito de ternera porque de ternura no quedaba ya. Mal asunto si solo soñamos dormidos. Y burla burlando el órgano cardiovascular se te va anudando.
AJO + MASTRETTA (micropoesía) http://www.myspace.com/stripteasecardiovascular
Shake the moon Shake the moon inside your glass
. Fit the sky
.Make the sky fit into your eye . Stomp the floor. Brake the floor when you pace along
. Scratch the air when you laugh. Squeeze the universe . Between your fingers . It all fits inside a little boys pocket Car, stone, space rocket, moth, fly, gun, match, grab a match and burn the universe Pebble, doll, flower, stone, knife, a war , grab a stone and brake the universe. Esta tarde te aburres en voz alta. No te valen los circos, el teléfono, la marihuana. Te aburres. Quisieras que Leopoldo María Panero estuviese aquí para mirar el mundo por la ventana, reírse contigo de tanto loco suelto, tener, simplemente, a alguien a quien pasar el porro. Pero no. Te aburres. Piensas por un momento en tanta metafísica como tiene Kant o un Extremoduro, en escribir una carta o un poema: en fin, buscar una manera digna de perder el tiempo. Pero no. Vas y te sirves un té, buscas un canal en la tele, la apagas, te tumbas, te levantas. Quizás la salvación esté en tirarse de cabeza por el segundo piso, echarse novia, tener un perro, esperar que la vida te tire de una vez por todas De espaldas contra algo. Aquello no era lluviaAquello no era lluvia, Tu cuerpo, recreo soñado La noche, mensajera de Encontrarte sin haberte buscado, Te prometo, que aquello no Libertad, mentira, verdad.No tiene sentido la libertad de expresión si no buscamos la verdad de lo que expresamos. La verdad es una búsqueda, una posibilidad, y por tanto se presenta como alternativa, como elección. De ahí viene lo que dijo Antonio Machado, tu verdad no, la verdad, y ven conmigo a buscarla, la tuya guardatela... La tuya: sobre todo si no es verdad, si es un conglomerado de intereses, de ignorancias, de fanatismos, si respone al lenguaje de la vaciedad y el fanatismo que se esconde en las frases hechas para justificar la agresividad que mantienen los profesionales del engaño. Emilio Lledó. "El País" 08, de Octubre de 2007 Dice que no quiere ir,se quiere quedar.
Dice que no quiere ver,
quiere tocar.
Dice que no quiere hablar,
quiere escuchar.
Dice que no quiere ser,
quiere intentar.
Dice que no quiere oír,
quiere patear.
Dice que no quiere estar,
quiere arrancar.
Dice no querer reír,
quiere llorar.
Dice no querer saltar,
quiere volar.
Si no pierde la cabeza no puede soñar.
Si no escupe su demencia no puede bajar.
Si no encuentra la manera se va a destruir.
Si no va en su colgadera se quiere morir.
(Dice- La vela puerca) 139207- Y entonces, ¿tú no tienes hilos?
- No.
- ¿Y cómo se te quita la tristeza?
- A mordiscos.
- Suena bonito, pero debe de ser horrible.
ARTE (tirando de archivo)Lo hacemos porque estamos indignados, estamos cansados, hastiados, desesperados porque estamos viendo que el teatro, y el arye en general, últimamente, ¡aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaapestan!, ¿saben? ¡Sí! Apestan a negocio, apestan a despachos, apestan a funcionarios, apestan a comercio, apestan apublicidad, apestan a rutina, a comodidad, a relajamiento, a aburrimiento, a burocracia, apestana todo menos a teatro.
A todo menos a arte. ¡Arte! Ya no existe el arte.
Existe el negocio del arte. O el mercado del arte, o el negocio de la subenciones para el arte. Esto se ha convertido en una cuenta bancaria, en una matemática del arte.
Pero nosotros, nosotros no estamos en ese mercado hediondo, señores, nosotros somos libres, y regalamos nuestros preciado y distinguido arte, y ¿por qué?... Porque sí.
¡Sí!, nos hemos vuelto locos, ¡estamos locos de remate!, ¡como una regadera! Somos unos insensatos, unos auténticos dementes. unos piraos, unos soñadores, unos lunáticos, unos majaretas redomados.
Sí, porque creemos en un arte libre, hecho con el corazón. Creemos en un arte hecho con la sangre, echo con el sufrimiento, con la rabia. Un arte lúdico pero a la vez profundo. Creemos en un arte que sea capaz de cambiar los corazones de la gente, que los alegre, que les dé fuerza, que les haga sentirse vivos. Un arte que llegue directamente al espirítu de los hombres, y también al espíritu de las mujeres.
un arte que nos haga más conscientes, que nos mejore como personas, que nos dignifique, que nos enseñe, que nos llene de sabiduría. Un arte universal con un lenguaje entendible por todos y cada uno se nosotros. Un arte sin fronteras, sin nacionalidades, sin razas. Creemos en un arte alquimista, creemos en la magia del arte... Y creemos en él como en un arma.
Pero vosotros, vosotros lo habéis convertido en un pasatiempo, y el arte debe de ser un arma, y no un arma de fogueo, no un arma de juguete. El arte tiene que ser un arma de verdad. Un arma real. Un arma que haga mucho ruido. Que tiene que hacerse oír. Que tiene que apuntar hacía lo más alto. Y que tiene que dar en el blanco.
- Achero Mañas - Noviembre Tengo prisaTengo prisa por hacerlo, esas mil cosas que me quedan por hacer, tengo prisa por verlo, todo lo que tengo por ver, y si no prisa, al menos mil ganas, quiero cruzar palabra (o lo que sea) con cada uno de ellos. También quiero (volver) hablar contigo de esas cien mil estupideces (absolutamente transcendentales) de las que hablábamos, quiero contarte todo lo que he visto desde entonces, quiero hablarte de las fotos que se me escapan y enseñarte las palabras que llevo siempre en el bolsillo. Quiero hacerte caer de bruces contra mi cabeza. Quiero conocerte. (Otra vez) Encantada de conocerte (ha sido un placer)Estás caminando con los ojos cerrados por el borde, tienes miedo de ti, tienes miedo de saltar al vacío, de repente, tragas saliva y la miras, entonces sí, das un paso más, otro, cien más, cincueta besos, mil miradas, una historia... Ya. Pero (puedes notarlo) Puedes notarlo, puedes notar cómo te suelta la mano, te está soltando la mano y lo único que consigues hacer es aguantar la respiración y apretarle fuerte, más fuerte, tus pies no se coordinan. Para. (Suelta su mano y tírate, esto se ha acabado, aunque puedas ver kilómetros y kilómetros en el horizonte)
Puedes notarlo, si te suelta la mano estás perdido, estás solo y sólo puedes tirarte. Suerte. Llegó.Dejó la cabeza en el pupitre, junto a la mochila, y allí se quedó, pasmado, mirando al suelo, perdiendo la mirada, perdiendo el sentido, “¿qué hago? ¿Qué hago aquí destrozándome, perdiendo la cabeza en cualquier parte?” (deberías guardarla en la mochila y dejar de preocuparme por esas tonterías, (su psicólogo en el último minuto de consulta) Levántate, colócate la cabeza y vete. Tírate de una vez, ¡fuera! Se lo dice a sí mismo y se da cuenta de que no puede mover un solo músculo, tiene el corazón castigado, encadenado a las perchas del fondo, no hay remedio (o sí, ¡o sí lo hay!), morirá desangrado, como siempre temió, perderá la pasión lentamente, le invadirá el aburrimiento. Y se quedó allí (o eso parecía), con la cabeza en el pupitre, junto a la mochila, pasmado, mirando al suelo, y odiándose por no levantar la cabeza y mirar de frente.
(Es como cuando dejas la mirada en el vacío, en un momento u otro vuelves. (En un momento u otro vuelvo.))
- Ei, ¿duermes?- No.
- Yo tampoco.
- Si te pregunto qué piensas no vas a decirmelo pero y ¿si te pido que pienses en voz alta?
- Este tío es idiota, se pasa la noche lubricándome el ano para metérmela y se piensa que si no me hace daño voy a repetir con él.
- ¿Qué tengo que hacer para que repitas conmigo?
- Si volvemos a follar esta noche, procura lubricarme un poco el corazón y entonces ahí me la metes hasta el fondo y quizá otro día repita. Apaga la luz. - Quiero enredarme las manos en tu pelo- Puedes hacerlo
-¿Y así te enamoras?
- Y dale. No. Una veinteañera como tú sólo me hace perder los estribos. Se quedó allí, pensando que ya no se conocía más a sí misma,que estaba irremediablemente perdida. Escuchó pasos de gente entrando y saliendo del lavabo, grifos que se abrían y cerraban, conversaciones inútiles sobre temas banales. Más de una vez alguien intentó abrir la puerta del váter donde ella estaba, pero ella emitía un murmullo y nadie insistía. Los ruidos de las descargas de las cisternas sonaban como algo terrorífico, capaz de derribar el edificio y llevarse a todas las personas al infierno. Yo no fui siempre un tipo con el alma entre lo cojones.Durante varios años ni siquiera decía palabrotas, y hasta utilicé durante varios otros muchos un vocabulario abundante y selecto. Ahora he decidido que la vida no merece arriba de quinientas palabras y que las más a propósito son palabrotas, pero no es que nunca haya pasado de aquí, sino que he llegado aquí. Muchos capullos se atascan donde yo estoy ahora al poco de nacer y se quedan aquí para siempre. Yo he venido hasta aquí pasando por otros sitios antes, y algunos de ellos olían bastante mejor, aunque nunca duró demasiado. Puede parecer que más habría valido ser desde un principio uno de esos capullos que no ven mundo ni conocen otros sitios que huelen mejor. Y a mí me lo parece. Si toda la vida hubiera sido un capullo ahora estaría contento, y no acordándome de que aquel día era lunes y el alma me pesaba encima del slip. Houston, tenemos un poema
Para una puta egoísta :
Y entonces te vas. Como siempre. Todo el mundo, corre, huye, se escapa. Y yo me quedo aquí, esperando que mires atrás, y me abraces y me llenes, y me beses con una fotografía de Amelia en la mano. Y nos mordamos la yugular. Y nos desangremos y muramos entrelazadas. Solo porque es un trato y hoy nos apetece jugar. Apuéstaste una cena con palta. Y yo quería hacerte un poema, para tus miedos. Para que dejases de ser un cadáver con el ojo abierto, y descansases en calma entre mis brazos. Supongo que querías aparecer en la escena de mis crímenes, que te asustaban las niñas post-it y los Jaumet con tetas. Que nos gustaba hablar a medias, ya lo sé. Hubiese sido una más escrutándote en el concierto de Superputa. Deseándote, quiero decir, dispuesta a invitarte una copa que se llevó Audrey y su mirada. Se nos acabó la risa, cuando empezamos a ponernos serias. Cuando insistimos en tenerlo todo o nada. Cuando echaste a correr. - Meike -
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